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Susanne Jacob
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Kindheit hatte eine Uhrzeit

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Die Uhr war mehr als nur ein Zeitmesser. Sie war ein Versprechen – und eine Grenze. Diese Casio saß leicht am Handgelenk, das Plastikband ein wenig zu groß, aber genau richtig für ein Kind, das plötzlich Verantwortung trug. Wenn sie piepte, war das kein Ton, sondern ein Befehl. 19:45. Noch fünfzehn Minuten. Der Himmel wurde schon bläulich, die Straßenlaternen flackerten an, und irgendwo rief eine Mutter nach ihrem Sohn. „Wenn es dunkel wird, kommst du nach Hause.“ Wir wussten nicht genau, wann dunkel war. Also schauten wir auf die Uhr. Auf diese Uhr. Wir spielten Fußball zwischen parkenden Autos, Fahrräder lagen im Gras, Knie waren aufgeschürft, Hände dreckig. Die Zeit vergaß man – bis man sie plötzlich wieder spürte. Ein kurzer Blick aufs Handgelenk, das grünliche Leuchten der Anzeige im Schatten: 19:58 . Dann dieses Ziehen im Bauch. Jetzt aber. Der Heimweg war immer derselbe, aber nie gleich. Man lief schneller, wenn es wirklich schon dunkel war. Man hoffte, dass die Eltern n...
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Warum ein Böllerverbot für mich trotzdem richtig wäre

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Ich erinnere mich noch gut an die Silvesterabende meiner Kindheit. Der Geruch von Feuerwerk hing in der kalten Luft, bunte Funken spiegelten sich auf nassem Asphalt, und für einen Moment schien alles stillzustehen. Diese Erinnerungen sind schön – sie gehören zu einer Zeit, die es so nicht mehr gibt. Doch je älter ich werde, desto mehr merke ich, dass sich nicht nur die Welt verändert hat, sondern auch mein Blick auf sie. Das laute Knallen, das früher aufregend war, wirkt heute oft bedrückend. Sirenen mischen sich unter die Geräusche, Straßen sind voller Müll, und am nächsten Morgen bleibt von der Magie meist nur Rauch und Scherben übrig. Besonders denke ich an die Tiere, die diese Nacht nicht verstehen können. An Haustiere, die zitternd unter dem Tisch liegen, und an Vögel, die panisch auffliegen. Auch an die Menschen, für die Silvester nicht Freude, sondern Angst oder Stress bedeutet. Vielleicht ist es Zeit, loszulassen – nicht die Erinnerung, sondern die Gewohnheit. Ein Böllerverb...
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Das Münztelefon

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  Sie steht noch da. Ein wenig schief, das Glas zerkratzt, der Metallrahmen stumpf vom Regen all der Jahre. Eine Telefonzelle – heute nur noch ein Relikt. Für uns damals: die ganze Welt. Als wir Kinder waren, war diese Zelle kein Gegenstand. Sie war ein Versprechen. Ein Ort, an dem Münzen klirrten wie Hoffnung. Wo wir mit klammen Fingern die Nummern wählten, auswendig gelernt, weil es keine Kontakte gab, die man verlieren konnte – nur Menschen. Wir passten kaum hinein. Zwei, manchmal drei Kinder, Schulter an Schulter, beschlagene Scheiben, Gelächter, das zu laut war für den kleinen Raum. Einer hielt den Hörer, ein anderer die Münzen, als wären es Schätze. „Du darfst wählen!“ „Nein, du!“ Und draußen wartete die Welt geduldig. Ich erinnere mich an das Summen in der Leitung. An die Angst, dass niemand abhebt. Und an die Erleichterung, wenn eine vertraute Stimme sagte: „Hallo?“ Diese Zelle hörte alles. Unsere ersten Mutproben. Unsere heimlichen Anrufe. Die Tränen, die...
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